Oyez! oyez, bonnes gens
Par IA la réincarnation récente
D’un grand peintre de tous temps
A surgi dans la tourmente
Pour tracer, grand architecte,
Les murs des grands mouvements …
Blotti au fond de sa secte
Il distribue généreusement
Les titres aux riches et aux puissants.
Son coeur bat à droite, évidemment!
Pour les petits pour les manants
_Des gens qu’il toise, méprisant_
Ne les supporte pas longtemps.
S’il vous propose quelque plan,
Méfiez-vous brave gens,
Contrairement au brillant Maître
Mort depuis bien trop longtemps,
L’illusion qui, de ce fantôme peut naître
Ne restera jamais que vent.
L’illusion qui de ce fantôme peut naître
Serait haine, honte et tourment.
Plus tard nous pourrons dire : l’IA m’a tué
L’illusion, une maîtresse terrifiante, parfois !
Absolument!