Après cent cinquante kilomètres
Le GPS n’a pas failli
Voilà donc le repos des ancêtres
Le GPS dit « c’est fini! »
Voyons! Voyons ce numéro quatre
Où allons-nous le trouver?
Il y a de quoi les joues se battre
Parc, boutiques, bureaux privés
Aucun numéro sur les portes
Obligés d’entrer demander
Les gens nous regardent en quelque sorte
Comme des martiens évadés
Lorsque l’on vient de la campagne
Où chaque boite porte son numéro
On sent la panique qui gagne
Et le trouillomètre à zéro…
Après moultes aller retour
Sans comprendre la situation
Obliger d’avouer le four
D’appeler bêtement au secours
Alors que juste DAMNATION ,
La porte placée derrière vous
Est celle que vous cherchez partout!
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