Il faut donner peu au plaisir,
mais beaucoup à la santé.
C’est ainsi que robots sans désirs
Aux privations nous ont livrés.
Allez, debout, tôt travaillez,
Mais aussitôt le soir rentrez.
Pas de bistro,
Pas de restau,
Pas de ciné,
Ne pas danser,
Fi du théâtre,
C’est saumâtre!
Les livres itou, on ne sait jamais
De mauvaises pensées, ils pourraient,
Pire que coronavirus
Un peu vous titiller l’anus!
Depuis plus de quarante ans
Elle fut fidèle au poste
Apportant incessamment
Du plaisir à qui accoste.
Ses cheveux longs, blond platine
Toujours coiffés impeccablement
Avaient blanchi au fil du temps
Mais elle restait « à la turbine ».
Debout quelque soit le temps
Dans le coin de la forêt
Elle attendait le client
Au tapin et puis après.
Elle a disparu un jour
Sans qu’on sache trop pourquoi
Je n’étais pas de ses amours,
Mais elle manque au coin du bois.
Cet article a été posté le Jeudi 3 octobre 2013
« Coucher de la poule, lever du corbeau
Eloigne l’homme du tombeau »
L’ai-je entendu dans mon enfance
De la part de mon ascendance!
Ils citaient alors pour l’exemple
Des ancêtres à vénérer au temple
Des performances, des prouesses
La bisaïeule, véritable déesse,
Allumait déjà le fourneau
A trois heures, hein! Si c’est beau!
Ah! Mais voilà, oubli volontaire,
C’était référence au cadran solaire…
En décalage de deux unités
Avec notre horaire d’été.
Aujourd’hui, notre bon Castex,
Pour la santé de notre cortex,
Nous serine coucher de la poule:
Ce Monsieur a peur de la foule…
Hélas! Comme du lever-corbeau,
Jusqu’au soir, vie est tombeau,
Les vieux adages
D’un autre âge
ONT TOUT FAUX!
Faut que je fasse gaffe!
Je vais devenir toctoc…
Je fais des choses et voilà, PAF!
Ca me choque.
Dans mon crâne, vide coque,
Moins de veille!
Comme dans le vent le foc
Bat, faceye.
Je me sens un peu une loque
Quand, sur la route,
Tout à coup je débloque:
Je doute.
Tout ça devient un peu glauque
Où vais-je?
Autour, certains se moquent.
Je crois qu’il neige
Dans la tête du pauvre vioque;
On regrette, ça arrive parfois,
Au point de se mordre les doigts,
D’avoir mis, dans une affaire, le doigt
Là où surtout jamais on ne le doit…
Au risque de se faire taper sur les doigts
Entre arbre et écorce, ne jamais mettre le doigt.
Il eût mieux valu, je le crois
Ne pas lever le petit doigt…
Mais à ne rien faire de ses dix doigts
C’est souvent l’ennui qui vous broie…
Je me suis coincé trois doigts
En voulant ranger mon bois,
Quel idiot de ne pas voir
Que le haut du tas allait choir!
J’ai maintenant trois doigts noirs
Ca fait mal quand ça se passe
Dans quelque temps je vais voir
Mes ongles qui peu à peu trépassent.
Silence sur la détermination
Avec laquelle, ces marâtres,
De suppos farcissaient les fions,
Après avoir le thermomètre
Enfoncé jusqu’au plus profond.
Hygiène! Hygiène! Evidemment.
Pour nettoyer les entrailles
Rien de mieux qu’un bon lavement!
Avec des doigts de tenailles
Le prépuce de force arrachant
Pour chaque fois sortir le gland…
Hygiène! Hygiène! Evidemment.
S’assurer chaque jour
Dans un geste évident d’amour
Qu’entre le jambes les glandes
Dans leur poche sont descendues
Pourquoi on se le demande
Les pincer… n’ont pas de pus…
Hygiène! Hygiène! Evidemment.
D’une petite fille, un sexe,
Ce doit être propre absolument
Faut le laver abondamment
La poire cet instrument annexe
Vient en appui naturellement…
Hygiène! Hygiène! Evidemment!
Cette année-là je fus invité
A venir à la maréchaussée
On voulait me questionner:
Un ancien élève était sur la sellette…
Enquête de personnalité…
Des lustres plus tard, c’est un peu bête,
Je revoyais ce garçon,
Elève plutôt « bon »
Dont la très ronde écriture,
Bien formée, sans rature,
Dans mes souvenirs, était restée.
Lui trouvant pâle figure,
Je me rappelais avoir convoqué
Son paternel à fière allure,
Suspectant un mal caché…
A cette époque, pouvais-je deviner
Ce qui allait plus tard me suffoquer:
Inculpé d’agression sur un bébé
Il avait juste répété
Ce que son père lui avait imposé!
Jamais personne n’y aurait pensé.
Ils étaient cinq jeunes en goguette
Dans la « quatre ailes » de papa.
Z’avaient tellement fait la fête
Qu’exhalaient comme des babas.
Confinés dans la coquille
Incapables d’avancer,
L’un d’eux arrosait la quille,
Les autres en avaient profité.
Ne trouvant pas le contact,
Tâtonnant à vide, dans le soir:
Saoul on manque un peu de tact…
Attends! Attends! Tu vas voir!
Jean, de sa poche, sort un briquet,
Mais, par un drôle d’effet,
Vlouf! s’enflamment les vapeurs!
Sortant d’un bond sur le trottoir
En seront quittes pour la peur!
Moralité: Ivres, aérez dans le noir!
On a dit que, dans les temps anciens,
On dessinait les rois capétiens
Se promenant couchés sur litière…
C’était dit-on rois fainéants…
Erreur! Erreur! Mes enfants!
Les tristes usurpateurs d’hier,
Après les avoir réduits à rien,
Ces rois tolérants de naguère,
Trouvèrent que ça ferait bien
De les traîner dans la poussière…
C’est de tous temps que les vandales
Voulurent abattre les cathédrales,
Pour, se huchant sur les débris
Pousser leur médiocre cri.
Ouvrez les yeux, ne soyez complices
De leurs manigances de leurs vices.
Philippe le Hardi : Père, gardez-vous à droite !
Père, gardez-vous à gauche !
Cette phrase aurait été prononcée par Philippe,
quatrième fils du roi de France Jean II et de Bonne de Luxembourg,
le 19 septembre 1356 lors de la bataille de Poitiers.
Les flèches pleuvent de toutes part
Elles franchissent les remparts
Comme au jeu de dominos
Les êtres frappés dans le dos
Surpris par l’attaque félonne
N’ayant entendu le glas qui sonne,
Par ces projectiles en vol,
Tombent devant, le nez au sol
Ou soudain partent à la renverse.
Il pleut! Il pleut! Il pleut à verse.
Père, gardez-vous à droite !
Mère, gardez-vous à gauche !
Toutes les pies, tous les corbeaux
En nuées noires, là haut, très haut
Dessinent dans l’éther la faux
Chantent la gloire des bourreaux
On a su que fieffées thérapeutes
Déjà attirées par le carnage
Les hyènes se rassemblent en meutes
Pour bientôt se mettre à l’ouvrage
Pratiquer le grand nettoyage
Lécher les plaies, c’est leur fromage.
Tante! Gardez-vous à droite!
Oncle! Gardez-vous à gauche!
L’odeur fétide des sagaies
Se mêle aux relents des cadavres
Il pleut! Il pleut, pour mille plaies.
Plus aucun recoin n’est un havre,
Les princes meurent comme les valets;
Les servantes qui, enfin, se vengent,
A l’agonie, au fond des palais,
Vomissent des plaintes étranges.
Il pleut! Il pleut! Il pleut à verse…
Satan, dans son fauteuil, se berce.
Frère, gardez-vous à droite !
Soeur, gardez-vous à gauche !