Tu as choisi, qu’à Dieu ne plaise
De vivre dans la morne ascèse
Pour protéger à ta dimension
La planète de destruction.
Comme le petit colibri
Avec sa goutte infinie
Tu penses ainsi, pulsion religieuse
Conjurer le PIRE en prévision…
Mais ton action si vertueuse
Ne sera que goutte dans la mer
Si du monde, les deux tiers
Continuent à gaspiller sans honte,
Pas besoin de faire les comptes,
D’être un grand savant expert
L’ascèse ce régime sévère
Ne te préservera pas de l’enfer.
Quand transpire la banquise
Attention! Inondations!
Les mers montent et ,surprise,
Dans les îles, dévastation.
Ce n’est plus chaleur exquise,
C’est la pire désolation.
Toutes les habitudes acquises
Méritent révolution.
Les ours blancs, chasseurs de phoques,
Mangent même du plancton.
Les icebergs percent les coques,
ET… Gaz dangereux! Attention!
Pour rafraîchir la banquise,
Vite trouver une solution!
Sinon, la planète en crise,
Donnera une autre version!
On les voit toutes muselées
Comme des lices agressives
Pour éloigner les tentatives
On prétend qu’elles sont masquées…
Mais quand on pose la question
« Mordriez-vous jolie déesse? »
La réponse comme caresse
Fuse: « mais non! Voyons! »
Si leur sourire est caché,
Leurs yeux parlent en silence
Expriment tendrement ce qu’elles pensent
Inutile de chercher.
Comme Macron a décidé
Qu’en mars on serait confiné
La semaine consacrée
Aux poèmes affichés
Etait malheureusement passée…
Le radoteur a décidé
De sortir les confinés
Sur des verres calligraphiés
Et de les poser sans tricher
Sur le talus dans la montée
Pour les randonneurs en virée!
Comme certains étaient doux
Comme certains étaient chauds
Peut-être certains rêves fous
Par ces jours de temps très beau
Trouveront leur apogée…
A tous, je dis « A bientôt si la vie l’autorise.
Joyeux été à tous et soyez très prudents
Goûtez chaque rayon, chaque filet de brise
Cueillez chaque plaisir, chaque bonheur ardent »
Le soir, au coin du feu, j’ai pensé bien des fois,
A la mort d’un oiseau, quelque part, dans les bois,
Pendant les tristes jours de l’hiver monotone
Les pauvres nids déserts, les nids qu’on abandonne,
Se balancent au vent sur le ciel gris de fer.
Oh ! comme les oiseaux doivent mourir l’hiver !
Pourtant lorsque viendra le temps des violettes,
Nous ne trouverons pas leurs délicats squelettes.
Dans le gazon d’avril où nous irons courir.
Est-ce que « les oiseaux se cachent pour mourir ? »
François Coppée
Et les humains, parfois?
Le long du quai les grands vaisseaux,
Que la houle incline en silence,
Ne prennent pas garde aux berceaux
Que la main des femmes balance.
Mais viendra le jour des adieux ;
Car il faut que les femmes pleurent
Et que les hommes curieux
Tentent les horizons qui leurrent.
Et ce jour-là les grands vaisseaux,
Fuyant le port qui diminue,
Sentent leur masse retenue
Par l’âme des lointains berceaux.
Sully Prudhomme
Ce poème dans sa mise en musique de Gabriel Fauré revient ce soir dans ma mémoire
Nous le chantions à la chorale de l’Ecole Normale…Il y a …………
Notre avant-dernier mot
serait un mot de misère,
mais devant la conscience-mère
le tout dernier sera beau.
Car il faudra qu’on résume
tous les efforts d’un désir
qu’aucun goût d’amertume
ne saurait contenir.
Rainer Maria Rilke
Juste un avant-dernier
Avant la transhumance
Avant de retrouver
Les lieux de mon enfance.
Qui sait par ces temps
De santés délicates
S’il pourra vivre autant
Ni quelle sera la date
Du retour au néant!
J’ai posé mon fauteuil
Dans le coin de la pièce
Pour regarder d’un œil
Mon élan qui s’affaisse
J’ai installé ce siège
Près du radiateur
Afin qu’il me protège
De mes tristes raideurs
J’ai placé ses deux bras
Comme pans de cercueil
Qui attendraient le drap
Attendraient le linceul
J’ai tiré la rallonge
Pour le repose-pied
La fatigue qui ronge
Viendra s’y étirer
Et lorsque je m’étends
Avec les mains jointes
Je crois bien que j’attends
La faux, la faux qui pointe
Mon fauteuil est placé
Au lieu où je suis né
Afin de m’en aller
Par la porte d’entrée
Cet article a été posté le Jeudi 14 avril 2011
Un octogénaire plantait. (1)
Passe encor de bâtir ; mais planter à cet âge !
Disaient trois Jouvenceaux, enfants du voisinage ;
Assurément il radotait.
……. …… Car au nom des Dieux, je vous prie,
Quel fruit de ce labeur pouvez-vous recueillir ?
Autant qu’un patriarche il vous faudrait vieillir.
À quoi bon charger votre vie
Des soins d’un avenir qui n’est pas fait pour vous ?
Ne songez désormais qu’à vos erreurs passées :
Quittez le long espoir et les vastes pensées ;
Tout cela ne convient qu’à nous.
Il ne convient pas à vous-mêmes,
Repartit le Vieillard. Tout établissement (2)
Vient tard et dure peu. La main des Parques blêmes
De vos jours et des miens se joue également.
Nos termes(3) sont pareils par leur courte durée.
Qui de nous des clartés de la voûte azurée
Doit jouir le dernier ? Est-il aucun moment
Qui vous puisse assurer d’un second seulement ?
Mes arrière-neveux me devront cet ombrage :
Hé bien défendez-vous au Sage
De se donner des soins pour le plaisir d’autrui ?
Cela même est un fruit que je goûte aujourd’hui :
J’en puis jouir demain, et quelques jours encore ;
Je puis enfin compter l’aurore
Plus d’une fois sur vos tombeaux.
Le Vieillard eut raison ; l’un des trois Jouvenceaux
Se noya dès le port allant à l’Amérique.
L’autre, afin de monter aux grandes dignités,
Dans les emplois de Mars servant la République, (4)
Par un coup imprévu vit ses jours emportés.
Le troisième tomba d’un arbre
Que lui-même il voulut enter ; (5)
Et pleurés du Vieillard, il grava sur leur marbre
Ce que je viens de raconter.
Je dédie cette fable aux quadras triomphants
Qui aux rênes du pays, et maîtres des hôpitaux
Toisent de haut les vieux, en, de partout clamant
Que s’ils sont confinés, le monde serait plus beau.
Plût au ciel que la parque dans ses choix imprévus
Ne les désigne pas pour victimes à la faux
Car qui peut présumer sans aucune bévue
Qui demain gésira, qui boira l’apéro?