C’est un conte très ancien
Qui raconte aux gens intelligents
L’histoire d’un cerf-volant
Qui fut perdu corps et bien.
Tout était bien, tout était beau
Le vent, la brise, le portaient.
Il montait de plus en plus haut,
Les astres, il visait.
Mais ce fil, déplorait-il,
Quel dommage qu’il soit là!
Mon vol tellement subtil
Me porterait dans l’au-delà.
Eole, entendant cela,
Un ouragan déchaina.
Le fil fut rapidement coupé,
Le cerf-volant déchiré,
Ecrasé et piétiné.
Non! Non! Non! Il n’est « out »
Il manie toujours le knout!
Il a beau faire semblant
De regretter ses outrages
Comme un môme adolescent
Il laisse baver sa rage.
Non! Non! Non! Il n’est « out »
Il manie toujours le knout
Méprisant comme garde-chiourme,
Comme une meule de fourme
A traiter à coups de balai
Non! Non! Non! Il n’est pas « out »
Il manie toujours le knout
Dans ses jeux sado-maso
Les coups pleuvent, puis caresse
Je t’ai fait mal? Oh! Oh! Oh!
Et pan ! pan! je m’empresse
De donner un coup de knout…
Non! Non! Non! Il n’est pas « out »
J’entends ce mot aujourd’hui,
Ni maladroit, ni fortuit,
Dans la bouche d’un individu,
Qui, peut-être élève assidu,
A des mains blanches et sans cal,
Qui n’a jamais fait de béton,
Qui ne sait pas ce qu’est le mal
Resssenti après les pressions
D’un patron jamais satisfait:
Il ne connaît que les palais!
Ah! Voyons! Quel mépris
A l’égard des travailleurs!
Ils ne sont peut-être pas bien mis
Ne portent pas des costumes chers
Mais ils sont solidaires.
Ces gens de rien, ces illettrés
Il devrait bien s’en méfier:
A trop souvent les humilier,
Les paisibles taurillons
Deviennent des taureaux furieux.
Ceux qu’il considère comme des moutons
Sous ses insultes à qui mieux-mieux
En lions pourraient se transformer
De lui ne faire qu’une bouchée.
Tout joyeux comme des gamins,
Ils étaient une trentaine
Au croisement des deux chemins
J’ai ralenti: c’était l’aubaine
Leur ai dit:
« C’est interdit »
Garde à vue
Pour vous prévue!
M’ont regardé incrédules
« Qu’est-ce que c’est que ce bidule?
C’est qu’aux pays des lumières
Se réunir est séditieux
Depuis la semaine dernière
Dictature? _ Encore bien mieux!
Chanson dédiée au « petit roi de Bourges »
Mes amis, que reste-t-il ?
À ce Dauphin si gentil ?
Orléans, Beaugency,
Notre-Dame de Cléry,
Vendôme, Vendôme !
Il s’agissait de Charles VII
Voyez! Voyez! comme on l’encense!
Comme un Dieu, il marche sur l’eau
Pas de commentaire, SILENCE!
Avec LUI, tout devient BEAU!
Avec son armée de toutous
De félons, de gens avides
Sûrs de bouleverser tout
Nous voilà prêts pour le grand bide!
La dictature est en marche
Silence! Dans les rangs!
Poutine n’est qu’un patriarche
Pour nous ce sera pire, vraiment!
Bien encensé par la piétaille
Le monarque jupitérien
Risque fort, on verra bien,
Qu’à ses obsèques, il faille
Comme pour Louis le bien aimé
De nuit en cachette l’enterrer
Pour tous les crachats éviter….
Elle est toujours belle
Il n’a pas de visage
Il n’est jamais sage
Elle nous ensorcelle.
Elle est la fée qui magnifie
Le parfum qui enivre
La douceur de vivre
L’amour qui vivifie.
Il a le casque et le bruit
Des bottes et des fusils
Certains disent « Dieu c’est elle »
Et pour les dieux de la guerre
Que l’on adorait naguère
La victoire, c’est toujours ELLE.
Quand brame la populace
Sous les fenêtres des nantis
Devant elle tu te places
Tu tires des gaz pourris
Dis-moi dis-moi sans galège
Qu’est-ce donc que tu protèges?
Quand t’aperçois sur la route
Une gueule qui ne te convient pas
Tu l’arrêtes, tu fouilles, tu doutes:
C’est sûrement un mauvais cas…
Dis-moi, dis-moi sans galège
Qu’est-ce donc que tu protèges?
L’est barbu ou l’est trop brun
Ou porte une écharpe rouge?
Un chapeau pas commun?
Ou t’as l’impression qu’il bouge…
Dis-moi, dis-moi sans galège
Qu’est-ce donc que tu protèges?
Quand un vieux au téléphone,
Attaché par des malfrats,
Fait ton numéro, te sonne,
Désolé, t’es jamais là!
Dis-moi, dis-moi sans galège
Qu’est-ce donc que tu protèges?
Tu arrives au jour levé,
Bien entendu, c’est fini,
Pour des empreintes relever…
Il est temps: c’est bientôt midi
Dis-moi, dis-moi sans galège
Qu’est-ce donc que tu protèges?
Quand, se couchant sous les arbres
Qu’un maire tient à faire abattre,
Un citoyen reste de marbre
Comme une momie d’albâtre…
Dis-moi, dis-moi sans galège
Qu’est-ce donc que tu protèges?
Tu accours et tu embarques
Le protestataire qui maudit…
Oubliant cette remarque:
Pas de « chantier interdit »
Dis-moi, dis-moi sans galège
Qu’est-ce donc que tu protèges?
Quand brame la populace
Sous les fenêtres des nantis
Devant elle tu te places
Tu tires des gaz pourris
Tu vas dire: « l’ordre, je protège »…?
Tu protèges les privilèges!
Si l’ordre, pour toi, est sacré,
N’oublie pas, dans ta galère,
Que l’exemple inégalé,
C’est le cimetière militaire!
Au temps de mon enfance,
On en parlait encore
Mais la coutume, je pense
Manquait déjà, alors
D’occasions d’être pratiquée:
Les veuves de blessés
Revenus mal en point
Nombreuses étaient moins.
Au soir du remariage
D’une veuve aisée
C’était remue-ménage
Pour troubler la soirée.
Les jeunes réunis
A grand bruit
A grands cris
Faisaient charivari.
Il s’agissait dit-on
De chasser les esprits
Que cette nouvelle union
Pouvait avoir surpris.
Frappant sur des chaudrons
Sur des casseroles
Ils dansaient rigaudon
Faisaient des cabrioles
Jusqu’au matin
Enfin
Où les nouveaux époux
Les abreuvaient de vin
Et de chocolat mou.
| Hécatombe |
| Au marché de Briv’-la-Gaillarde A propos de bottes d’oignons, Quelques douzaines de gaillardes Se crêpaient un jour le chignon. A pied, à cheval, en voiture, Les gendarmes mal inspirés Vinrent pour tenter l’aventure D’interrompre l’échauffourée. Or, sous tous les cieux sans vergogne, En voyant ces braves pandores Frénétiqu’ l’un’ d’elles attache La plus grasse de ses femelles
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