Salade…

Pas de repas sans la salade

A toujours décrété mon père

Il refusait les sauces fades

Repas de lapin, repas de misère

Sans moutarde, ail ni du vinaigre.

J’ai mis longtemps à supporter

Ce mets qu’il voulait m’obliger

A avaler pour le principe

Sans jamais tirer la lippe.

 

Avec ma femme il fut courant

Qu’une salade au printemps

Vienne pour entrée au menu.

Je ne l’aimais pas trop souvent.

Je la mangeais menu-menu

Loin du lieu où je fus enfant…

Quand dans la maison natale

Je vois venir ce mets vomi

Je sens serrer mes amygdales ,

L’odeur de l’ail pourtant bannie

Vient en moi faire des ravages

Vient dévaster mon œsophage.

Jolies nymphettes écuyères

Jolies nymphettes écuyères

Chaussées de bottes cavalières

Regard levé, poitrine fière,

Tenez bouclées vos étrivières.

Si vous avez cravache en main,

Quand vous passez sur le chemin,

Cela vieillit sans doute un brin

Votre apparence de chérubin,

Mais ne croyez que la hauteur

De votre trône d’amateur

Fera de vous dominatrices,

 Même pas des initiatrices !

Grillades

 

Je n’aime pas faire des grillades,

Je n’aime pas manger dehors,

Confier de la bonne viande

(Trop  bonne en sauce, c’est d’accord)

A un brasier aléatoire,

Tantôt trop chaud, tantôt éteint,

A rallumer, souffler sans boire,

A surveiller comme un bambin.

Des flammes et la chair est noire

Pas assez chaud, nous avons faim !

Après de multiples déboires

On peut s’asseoir à table enfin,

Avec le soleil dans les yeux,

Le vent qui vous glace le dos,

Sur un fauteuil qui branle un peu,

Mal installé comme un maso.

Prétendre en se léchant les lèvres

Que le repas est délicieux :

La politesse, chose mièvre,

Exige d’hypocrites aveux !

Anniversaire N.P.

Lorsque je pense à la plus belle

Qui donc vois-je sinon elle ?

Les quelques heures partagées

Furent bonheur comme volées

Et tant pis pour les lieux sacrés

Pour les beautés non visitées

Elle a magnifié le voyage

En terre sainte et je gage

Que partout, où qu’elle soit,

Elle illumine et porte joie

Et quand bien même sire temps

Lui ajoute de plus un an

A son aura rien ne peut faire

On lui dit « bon anniversaire »

Bizarre! Bizarre!

En consultant les statistiques de pôle emploi, on découvre que les illettrés (ceux qui avaient, disait-on, été ratés par les méthodes d’apprentissages autres que la  syllabique ?) sont d’autant plus nombreux chez les Français, scolarisés régulièrement, qu’ils sont plus âgés…

BIZARRE ! BIZARRE ! Ces « vieux » n’ont-ils pas subi l’apprentissage de la lecture à la férule par la méthode syllabique ???

….Car il a fallu arriver aux années 80/90 pour voir se développer les méthodes à départ global .

Admettons (ce que le vieil instit que je suis , sait faux) que la méthode syllabique leur aurait mieux appris à lire… IL L’AURAIENT DONC AUSSITÔT OUBLIE… Comme tout ce qu’on apprend sans envie, sous la contrainte…Ils auraient alors DONNE L’ILLUSION de savoir lire, rien de plus !!

Décidément, le calcul politique d’assassiner les IUFM a été bien hypocrite!